"el besaba como su nombre, haciendo alarde de su nombre... Ángel"

Qué se siente amar?... Cómo es? , me enamoro y desenamoro, es inevitable que  no le añore, al final siempre ha sido mejor huir... (a quién engaño) jamás lo fue, ni lo será, pero a decir verdad  sí que lo extraño.

Aunque lo gente lo dude  , sí puedo querer, aunque sea poco, aunque sea inconsistente y mi amor sea inhumano, yo lo hago... es efímero, sí, es cruel, pero así es mi manera de querer...

Antes muerta que atreverme a perdurar en la vida ajena del poeta, que nada es ya mío , y nada pretendo  ya...

Prefiero agotarme que sofocarme.. .


Digamos que ella era una niña, con la maldad aspirada 
y corriendo por sus venas hasta la ultima gota de sangre.

Sentía satisfacción y también dolor 
al reparar y destrozar los mismos corazones. (exceptuando el suyo que al no ser porque 
era parte vital de su organismo, no le daba otro uso que no fuese ese)
"algún día como todos seré feliz", ella decía, pero
así sabía mentirse y atormentarse al resbalar cada día.

A bien y mal juzgarla de fácil, insensible y poco emotiva
ha sido calificada su actitud y hasta hoy , incomprendida aún-

El amor violento, sucio, obsceno, vulgar, y común que corrompe
y transpira por los poros de los poetas, los músicos, aventureros.
y celosos, es sólo "complejo", mas no anhelo de los fantasmas años.
Algunas veces al besarles ve a otros, y esos otros ya caducaron.

Como alma errante y en pena, sin sentido, sin amor.
claro la inspiración se ha ido con él , quizá promotor ardiente y benevolente
de sus locos sueños y tiernos suspiros,
del maltrato arteria al cual se ve expuesta , 
por "última vez", dice ella, 
que el querer quede en aquél purpurea panteón...




 y ahora veo las jacarandas, destruidas por la lluvia... (habrá sido sólo la lluvia), y pienso un tanto en ...

I hate you when you cry...